Colline

Cette colline est belle, inclinée et pensive,
Sa ligne sur le ciel est pure à l'horizon.
Elle est un de ces lieux où la vie indécise
Aime à planter sa vigne et bâtir sa maison.

Aucun toit n'y fait luire, au soleil qui l'irise
Ou l'empourpre dans l'air du soir ou du matin,
Sa tuile rougeoyante ou son ardoise grise,
Et personne jamais n'y fixa son destin,

De tous ceux qui, passant un jour devant la grâce
De ce site charmant, et qu'ils auraient aimé,
En ont senti renaître en leur mémoire lasse
La forme pacifique et le songe embaumé.

C'est ainsi que chacun rapporte du voyage,
Au fond de son cœur triste ou de ses yeux en pleurs,
Quelque vaine, éternelle ou fugitive image
De silence, de paix, de rêve et de bonheur.

Mais sur la pente verte et doucement déclive,
Qui donc plante sa vigne et bâtit sa maison ?
Hélas ! Et la colline inclinée et pensive
Avec le souvenir demeure à l'horizon.

Henri de Régnier

catalogue n°46